Si escribir fuera mi oficio

Si escribir fuera mi oficio
el hambre seria mis días,
la soledad
mi único amor...
Si escribir fuera mi oficio
no seria yo si no otro
que olvidó la vida
en un cuaderno de poesías...
No tendría más que un montón de papeles,
y apenas, si unos cuantos poemas...

Si escribir fuera mi oficio,
no habría amor más triste
que el que siento ahora.

De nada he vivido como de tus brazos

De nada he vivido como de tus brazos,
en ningún lecho descanse como a tu lado.
Si alguna vez he despertado ha sido en tus labios,
el resto ha sido sueño,
pesadilla...
De nada he vivido como de tus besos,
no he sido más que una boca en tu boca.
El resto me sobra, me duele, me quita
el bello recuerdo de tus días...

De todas las flores las púrpuras

De todas las flores las púrpuras escojo
para obsequiarte. Las que un día me has dicho
son tus preferidas.
Yo nada entiendo de pétalos y aromas,
se que están en las tardes de sol,
en varios de mis poemas,
y las disfruto,
como disfruto tu compañía,
como disfruto tus palabras.
Solo porque con solo ser hacen que el sol
de este otoño amarillo
tenga mas brazos...
Solo porque con solo estar
me ponen primaveras en los labios.
Por eso le obsequio flores
o, por mejor decirlo,
por eso a las flores les obsequio tus manos.

Soy este hombre

Soy este hombre que al que no le hablas,
el que deja versos a la mitad
esperando un mañana de grandes palabras.
Soy esta sobra del tiempo,
este lunar en los días que corren
detrás de nadie.
Tengo un nombre,
solo uno,
y un apellido,
solo uno.
Una nacionalidad inerte y heredada,
un patriotismo inexplicable de un país
extinguido.
Soy esta nada de letras vacías
y deslucidas.
Soy este cuerpo que nadie abraza,
esta tristeza de nadie.
Tuve alguna vez otra historia,
otras nostalgias que he olvidado,
cambiadas por nostalgias mas presentes,
de nuevas ausencias...