Sé
tus pájaros rotos
tus noviembres
─¿qué tienen los noviembres
que tienen tanta muerte?─
Sé
tu preciosa locura,
animal
tu no tener arreglo
Pero
con la carne del árbol
se hace el mango del hacha
la muerte muerde su propia cola
─¡perra de balcón
esa cachorra!─
Los muertos mueren dentro de la muerte
como semen
y
tendrá
─quiera o no,
tarde o temprano─
que parirnos vivos.
