Una miniatura

Una miniatura:
mi nombre
ante tu exagerada ausencia.

Las golondrinas se marchan

Las golondrinas se marchan
y el mar es infinito,
como también lo son
la tarde, tu nombre,
y tu ausencia.

Vana será su muerte cuando lo borre

Vana será su muerte cuando lo borre
y la sombra que dejará inquieta
en el rabillo del ojo
de una mujer que supo ser su compañera.
Vanos los versos, esos silencios
que quiere gritar.
Le han cortado la garganta al poeta, lo han muerto
de silencio, le han talado la garganta y le han dejado
la voz tan muda que tan en vano será su vida
como será vana su muerte.
Y es que quizás la muerte eche
un recuerdo de vaga luz sobre su sombra
pero será, igualmente, un hombre
que ha sido y ya jamás traerán de vuelta
las manecillas de un reloj.
Un verso quizás le llore,
pero será la misma voz, la muda,
con que pregonan hoy Su nombre.

¿Crees que el tiempo es ilusión...

¿Crees que el tiempo es ilusión de hombres?
Pues prueba con un abrazo y verás
como el espacio es de nubes
más que de dura roca.