¿No es la magia de Pensarte,
de crearte y repetirte
en todas las formas
lo que me hace amarte?
Los Amores
Cuando se acuerda la Rosa del verano
deja que la primavera la abraze...
Cuando te abrazan, Mujer,
¿en qué piensas?....
deja que la primavera la abraze...
Cuando te abrazan, Mujer,
¿en qué piensas?....
El poeta
El hombre desnudo;
un viejo títere astillado
soñando antiguas representaciones,
dramas que como hijos muertos se le fueron...
Como un ciego sospecha la lluvia
él ve poemas vanos:
sueña sin sueños...
un viejo títere astillado
soñando antiguas representaciones,
dramas que como hijos muertos se le fueron...
Como un ciego sospecha la lluvia
él ve poemas vanos:
sueña sin sueños...
Costumbres
El Recuerdo de hábitos que había olvidado
me invadió;
un gesto, una caricia, una siesta:
amorosos hábitos que fueron,
que hoy son ajenos.
me invadió;
un gesto, una caricia, una siesta:
amorosos hábitos que fueron,
que hoy son ajenos.
Primaveras
Ríe un gorrión y juegan los niños;
la plaza se llena de ruidos
y el Sol vuelve del olvido...
No todo es tristezas,
¡También tenemos Primaveras!
la plaza se llena de ruidos
y el Sol vuelve del olvido...
No todo es tristezas,
¡También tenemos Primaveras!
Miro por la ventana
Miro por la ventana y veo
jóvenes que vuelven de la escuela
divertidas en la lluvia.
Pienso que una vez me dejé empapar de esa alegría.
¡Qué tristezas trae el tiempo!
Hoy sólo las veo pasar por mi ventana
como pasan por mi pecho:
lejanas, en otros tiempos, bajo otras lluvias.
jóvenes que vuelven de la escuela
divertidas en la lluvia.
Pienso que una vez me dejé empapar de esa alegría.
¡Qué tristezas trae el tiempo!
Hoy sólo las veo pasar por mi ventana
como pasan por mi pecho:
lejanas, en otros tiempos, bajo otras lluvias.
¡Qué triste se ve la Marioneta!
¡Qué triste se ve la Marioneta!
Tiene los hilos deshilachados,
la piel áspera y astillada...
¡Pobre Marioneta!
¡Sombra de sombras!:
SER un muñeco muerto...
Tiene los hilos deshilachados,
la piel áspera y astillada...
¡Pobre Marioneta!
¡Sombra de sombras!:
SER un muñeco muerto...
Los Dioses ya no cuidan sus Jardines...
Los Dioses ya no cuidan sus Jardines y,
de un momento a otro,
y como si no importara,
vas a robarle sus flores.
de un momento a otro,
y como si no importara,
vas a robarle sus flores.
Poemas perdidos
Aquí nada duele, nada conmueve tanto
como la palabra.
A las ideas las gasta el tiempo y la resignación...
¿Quién pudiera escribir los sueños
del que sueña poesía?
como la palabra.
A las ideas las gasta el tiempo y la resignación...
¿Quién pudiera escribir los sueños
del que sueña poesía?
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