¿Qué boca
se atreverá
a dar el beso sabiendo
que todo en esta vida
termina muerto?
El ejercicio imperfecto de encajar los versos
El ejercicio imperfecto de encajar los versos,
la falsa intelectualidad de un poema
catalogo,
la lista de todas las cosas
leídas
en una enciclopedia.
El falso conocimiento de las cosas,
la apariencia bohemia y
detrás
la realidad.
la falsa intelectualidad de un poema
catalogo,
la lista de todas las cosas
leídas
en una enciclopedia.
El falso conocimiento de las cosas,
la apariencia bohemia y
detrás
la realidad.
Ha vuelto. Como una novia de antes
Ha vuelto. Como una novia de antes,
a la que ya no se espera,
la inspiración.
a la que ya no se espera,
la inspiración.
Coplas
Camino de tierra es la vida,
huellas de polvo dejamos,
en un instante el presente
se nos convierte en pasado.
El agua del río es fresca
porque no tiene memoria
del manantial y el recodo
ni sabe que el mar la espera.
El amor es como un sueño
del que siempre despertamos
con un sabor en la boca
que ni es dulce ni es amargo.
Se pagan caros los besos
que no se dieron a tiempo
pero más caros aquellos
besos que nunca se dieron.
Se nos va yendo la vida
corriendo tras la alegría
que el mundo está de tristeza
más lleno que de pobreza.
Se dicen cosas a veces
por solo mover los labios
se piensa poco y se habla
a veces mas de la cuenta.
De pan se alimenta el hombre
que bien gana trabajando
pero no hay pan que lo llene
si anda faltando el trabajo.
De tierra y arcilla somos
como muñecos de barro:
los pies se gastan andando,
el alma se pierde amando.
huellas de polvo dejamos,
en un instante el presente
se nos convierte en pasado.
El agua del río es fresca
porque no tiene memoria
del manantial y el recodo
ni sabe que el mar la espera.
El amor es como un sueño
del que siempre despertamos
con un sabor en la boca
que ni es dulce ni es amargo.
Se pagan caros los besos
que no se dieron a tiempo
pero más caros aquellos
besos que nunca se dieron.
Se nos va yendo la vida
corriendo tras la alegría
que el mundo está de tristeza
más lleno que de pobreza.
Se dicen cosas a veces
por solo mover los labios
se piensa poco y se habla
a veces mas de la cuenta.
De pan se alimenta el hombre
que bien gana trabajando
pero no hay pan que lo llene
si anda faltando el trabajo.
De tierra y arcilla somos
como muñecos de barro:
los pies se gastan andando,
el alma se pierde amando.
Inclina un poco la cabeza y bebe
Inclina un poco la cabeza y bebe
del agua fresca
de esta tarde otoño gris dorado
de hojas secas.
Alimenta la siesta con abrigos
cantores de pájaros.
No vuelas, sueñas,
enciendes otro espacio y creas,
imaginas, creaturas ilusorias
de sutiles gentilezas que fragmentan
los vapores ciertos de una tibia muerte
en un orgasmo.
Y resucita,
a la tarde joven que aún espera
ver ojos abiertos justo
cuando la piel se enjuaga
en una última, final
y acabada
bocanada de humo.
del agua fresca
de esta tarde otoño gris dorado
de hojas secas.
Alimenta la siesta con abrigos
cantores de pájaros.
No vuelas, sueñas,
enciendes otro espacio y creas,
imaginas, creaturas ilusorias
de sutiles gentilezas que fragmentan
los vapores ciertos de una tibia muerte
en un orgasmo.
Y resucita,
a la tarde joven que aún espera
ver ojos abiertos justo
cuando la piel se enjuaga
en una última, final
y acabada
bocanada de humo.
Traes tu cántaro
Traes tu cántaro
y se rompe
en el abrevadero,
los jilgueros,
pájaros cantores de la mañana
se bañan en tus aguas.
Un día no nace,
es siempre resurrección
y se rompe
en el abrevadero,
los jilgueros,
pájaros cantores de la mañana
se bañan en tus aguas.
Un día no nace,
es siempre resurrección
Las golondrinas se marchan
Las golondrinas se marchan
y el mar es infinito,
como también lo son
la tarde, tu nombre,
y tu ausencia.
y el mar es infinito,
como también lo son
la tarde, tu nombre,
y tu ausencia.
Vana será su muerte cuando lo borre
Vana será su muerte cuando lo borre
y la sombra que dejará inquieta
en el rabillo del ojo
de una mujer que supo ser su compañera.
Vanos los versos, esos silencios
que quiere gritar.
Le han cortado la garganta al poeta, lo han muerto
de silencio, le han talado la garganta y le han dejado
la voz tan muda que tan en vano será su vida
como será vana su muerte.
Y es que quizás la muerte eche
un recuerdo de vaga luz sobre su sombra
pero será, igualmente, un hombre
que ha sido y ya jamás traerán de vuelta
las manecillas de un reloj.
Un verso quizás le llore,
pero será la misma voz, la muda,
con que pregonan hoy Su nombre.
y la sombra que dejará inquieta
en el rabillo del ojo
de una mujer que supo ser su compañera.
Vanos los versos, esos silencios
que quiere gritar.
Le han cortado la garganta al poeta, lo han muerto
de silencio, le han talado la garganta y le han dejado
la voz tan muda que tan en vano será su vida
como será vana su muerte.
Y es que quizás la muerte eche
un recuerdo de vaga luz sobre su sombra
pero será, igualmente, un hombre
que ha sido y ya jamás traerán de vuelta
las manecillas de un reloj.
Un verso quizás le llore,
pero será la misma voz, la muda,
con que pregonan hoy Su nombre.
¿Crees que el tiempo es ilusión...
¿Crees que el tiempo es ilusión de hombres?
Pues prueba con un abrazo y verás
como el espacio es de nubes
más que de dura roca.
Pues prueba con un abrazo y verás
como el espacio es de nubes
más que de dura roca.
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