¿Qué es esta tarde sino un llanto de niños muertos
sin el mundo en sus ojos?
¿Qué es esta tarde si no la muerte de todas las tardes?
Hasta ayer nomás los ojos te brillaban como perlas cuando me nombrabas
y hoy si apenas vi en tu rostro una sonrisa.
¿Éramos esto antes de esto?
Los que somos seremos en el futuro como imágenes
en tonos sepias y manchadas de humedad.
Hoy me embarga la tristeza,
hoy, que todas las tardes se me han muerto.
