Préstame un rato tu sombra
que hoy desperté
con ganas de bailar.
La Resistencia
¿Tienes algo que sea tuyo,
realmente propio,
o todo se te ha prestado
para que lo cuides y siembres
el mundo de versos?
¿Quién te ha dado el verso?
¿Una mujer? ¿O la misma muerte?
¿Acaso tus versos salvarán al mundo
de la indiferencia fatal
de todos los hombres?
Tu vanidad, Poeta, será la carcajada
estrepitosa
de la muerte última y final
cuando ya no quede nada.
(Arte poética, Tandil,
mayo de 2012)
La nada
Te pareces tanto a mi sombra,
a mi forma sin luz,
a mi noche obscura.
Tus ojos son del color de mi ausencia
y cuando lloras eres la misma lluvia
que riega la triste desesperación.
¡Somos tan poco, amor, tan nada!,
que poco sabe de nosotros
la mañana.
Y nosotros, tan atardeceres,
tan ocasos,
tan preámbulos de un horizonte negro
de una inútil infinidad de estrellas
brillando redundantes
sobre todos los ojos ciegos.
¡Tanto esfuerzo vano en ser amados
sin pensar siquiera
una vez
en ser nosotros
los amantes!
Surrealista
Encontrarte sería fantástico,
verdaderamente, reencontrarnos
con los ojos, en la calle, una tarde y sonreirnos.
No medir el tiempo sin vernos en arrugas,
o en facciones un toque diferentes...
al fin y al cabo por dentro
siempre estamos como siempre,
y eso es bueno...
y también verte, qué alegría
no esperaba...yo tampoco...
y sonreirnos.
Que lindo sería encontrarte
en la calle, una tarde, y sonreirnos.
No pensarnos en pasado, sonreirnos,
sin importar quién fue el primero
ni quién el último al final
es lindo verte de nuevo supe
lo de tu viejo, mejor no hablemos
de eso que ando apurada, mejor contame de tus cosas
te ves mas viejo, andás barbudo
y esa risa
que extrañaba sin saberlo y en silencio
y si claro, es que el tiempo...
y que lindo que fue verte,
y reencontrarte en una calle, en una tarde, en este invierno...
y sonreirnos.
A veces te sueño
A veces te sueño
entre flores súbditas
y obedientes. Ama y señora
de todas ellas.
Te encuentro, en ese sitio sin tiempo,
en el que presencias aún desconocidas se han ido
o permanecen aún después
y encuentras besos que se han perdido
aún antes de tenerlos.
Es un sueño, claro e irreal
como un fantasma
o un recuerdo.
Pero hay algo en esa mezcla de presentes discontinuos,
pasados futuros
y futuros ficticios,
que hacen del sueño un alimento
y una sed saciada
y otra sed sedienta.
"Son aguas que has de dejar correr"
me han dicho
otros que no sueñan,
son sueños y visiones,
nada real detrás de la cortina,
entonces...
¿por qué esta necesidad imperiosa
de correr un velo
negro de recuerdos y ausencias repetidas?
Anoche he vuelto a soñarte
y eras real y tangible aunque otra fueras o no fueras
que ya casi es lo mismo
o parecido serte sueño
─si es que sueñas─
que recuerdo
si no has vuelto.
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