Tengo cuatro compases escritos.
No sirven.
Llevo unos cuantos poemas.
Tampoco sirven.
Hay un Dios
(¿hay un Dios?)
en el que creo a veces.
Como todos.
Tampoco me sirve.
Tengo una mujer que me es fiel
(también a veces).
Tampoco me sirve.
Fumo todo el tiempo
como si quisiera matarme.
Y sigo vivo.
A veces escribo.
A veces invento melodías.
A veces vivo.
(Esto último es mentira).
A veces creo que todo sirve para algo.
Tampoco me sirve.
A veces creo que nada sirve.
Y tampoco me sirve.
